Как обычно, после фильмов, книг, игр, событий и пр. я пишу странное.

Неотправленное письмо в Азкабан

Отец, ты не знаешь, что нынче смерть приходит ко мне во сне.
Какая нелепость - сидеть в тюрьме без права ответить мне!
А, впрочем, так даже спокойней ныть без риска узнать ответ,
Мне плохо. Я - пешка в игре войны, и шансов на отдых нет.

Мне выбрали сторону, средства, цель, соратников и врагов,
Сказали, кого предавать в конце, чтоб смог победить другой.
Я должен убить, доказать. Тогда я выстою на весах.
Отец, я не думаю, что предав, я преданней стану сам.

Я слепо барахтаюсь в темноте в истерике от стыда.
Как дорого ты заплатил, отец, за право меня отдать?
Мне тут объясняют, какая честь мне выпала услужить:
Кому я служу, почему, зачем? Кто больше достоин жить?

Я, видимо, жалок - в соплях, в слезах. Прости, я ужасно глуп.
Скажите, что должно теперь сказать. Понадобится - солгу.
Скажите, кто будет теперь убит, чья тень опадет в углу,
Не нужно смотреть, как меня знобит. Я должен и я смогу.